Am 7. April ist mein Vater gestorben. Ein Abschied für eine Zeit.
Seitdem versuche ich, sein Leben zu betrachten – zu verstehen, wer er war.
Und ich merke: Ganz erfassen kann man einen Menschen nie.
Aber beim Abschied nehmen sehe ich manches klarer.
Ich sehe, was er wollte.
Sein Ringen um den richtigen Weg.
Sein Bemühen, es gut zu machen.
Seine Treue.
Seinen Fleiß.
Seinen Wunsch, etwas zu bewirken.
Seinen Eifer.
Ein Geprägter von Krieg und Unsicherheit
Als Kriegskind war er geprägt von einer Zeit, die wenig Raum ließ für Leichtigkeit.
Er konnte nicht einfach aus dieser Prägung heraustreten.
Und doch hat er – in allem, was ihn geformt hat – versucht, sein Bestes zu geben.
Ich sehe auch, dass er ein Leidender war.
Vielleicht gerade deshalb, weil Menschen wie ich ein anderes Leben wollten als er.
Und ich erkenne:
Auf seine Weise war er auch ein Liebender.
Auch wenn seine Liebe an Bedingungen geknüpft war.
Während ich zurückblicke, verändert sich mein Blick.
Er wird weicher.
Weiter.
Voller Mitgefühl.
Ich beginne zu verstehen, was ihn geprägt hat.
Ich sehe, was er getragen hat.
Und was er geben konnte.
Und gleichzeitig taucht etwas Neues in mir auf – leise, aber klar:
Ich muss sein Leben nicht weitertragen.
Lebenssätze – der rote Faden des Lebens
Mein Vater hatte seine eigenen Lebenssätze. Sätze, die ihn begleitet haben – oft unausgesprochen:
„Mach es richtig.“
„Belaste niemanden.“
„Enttäusche keinen.“
Alfred Adler nennt das den „Lebensstil“ – eine innere Haltung, die wir schon als Kinder entwickeln,
um unseren Platz im Leben zu sichern. Sätze, die mir Halt geben, Sicherheit, Bestätigung.
Die Generation meiner Eltern hat gelernt zu überleben. Zu funktionieren.
Stark zu sein – egal, was es kostet.
Und wir Kinder?
Wir haben das gespürt.
Die Schwere zwischen den Zeilen.
Das ständige Durchhalten.
Die Verantwortung, die oft zu groß war.
Und irgendwo in uns entstanden unsere eigenen Lebenssätze:
„Ich will es ihnen leichter machen.“
„Ich darf keine zusätzliche Last sein.“
„Ich darf keinen Fehler machen.“
„Ich muss mich anpassen, um geliebt zu werden.“
„Ich darf meine Bedürfnisse nicht wichtig nehmen.“
Vielleicht liegt genau hier ein Wendepunkt für uns Kriegsenkel:
Dass wir das Leben unserer Eltern ehren, ohne ihre inneren Lasten weiterzutragen.
Dass wir hinschauen und sagen dürfen:
Ich sehe, was du getragen hast – aber ich muss es nicht auch tragen.
Dass wir ihre Geschichte verstehen, ohne unser Leben danach auszurichten.
Dass wir aufhören, uns ständig zu prüfen:
Ist das jetzt richtig? Bin ich richtig? Reicht das? Enttäusche ich jemanden?
Dass wir lieben können, ohne uns anzupassen.
Und anfangen zu fragen:
Welche Gaben bringe ich mit? Wozu bin ich berufen? Welches Leben will ich denn leben?
Dass wir Entscheidungen treffen, die für uns stimmig sind – auch wenn sie für andere schwer zu verstehen sind.
Und dass wir uns erlauben, ein Leben zu führen, das leicht ist. Frei. Wahrhaftig.
Du darfst anders sein.
Du darfst Entscheidungen treffen, die vor dir niemand treffen konnte.
Du darfst dein Leben nicht aus Pflicht leben – sondern aus Freiheit.
Vielleicht fühlt sich das im ersten Moment fremd an.
Fast wie ein Verrat.
Aber vielleicht ist es in Wahrheit etwas ganz anderes:
Ein leiser, ehrlicher Schritt
in dein eigenes Leben.
